Странствуя годами по свету,
Я искал страну,
Которую я мог бы полюбить.
И, не найдя такую,
Я выдумал её.
Что с того, что она существует
Только в моём воображении?
Ведь ей посвящу я
Свои лучшие стихи!
Пять минут, как завершилась месса -
Снова наши помыслы нечисты.
Где найти спасенье, если бесом
Одержимы даже экзорцисты?
Вдоволь на земле вина и хлеба,
Но давно сложили дýши крылья.
И, кидая взгляд тревожный в небо,
Мы осознаём своё бессилье...
Вечер осенний приносит прохладу.
Снова реальность с мечтой не в ладу.
Много для счастья нам суетным надо.
Вечер над книгою я проведу.
И, ощущая себя персонажем
Книги, что душу затронула мне,
Лягу, усну, и наверное, даже
Счастье ко мне прикоснётся во сне.
Он был поэт.
И не то, чтобы был он бездарен
Но чего-то не хватало его стихам
Не горел в них манкий огонёк,
На который, словно ночные бабочки,
Слетаются души читателей.
А потом случилась война.
Поэт погиб на войне.
Его последние стихотворения -
Их нашли в его письмах с фронта -
Были гениальны.
