В тот день его душа была пуста,
Немотствовали сжатые уста,
А в глубине холодных серых глаз
Огонь, горевший ранее, погас,
Когда под равнодушный сердца стук
Вступила Вечность в эту пустоту...
Его последнее стихотворение -
Лучшее, что он написал в своей жизни,
Никогда не будет опубликовано,
И никто из живущих на земле никогда не прочтёт его.
Поэт умирал. Страшный лик смерти
Уже приблизился к его изголовью,
Когда в умирающем мозгу его зазвучали
Необыкновенно красивые,редкие, точные рифмы,
Когда слова его родного языка
Сложились в причудливый орнамент поразительной красоты.
Старик поднялся со своего ложа,
Сделал шаг по направлению к столу,
Надеясь сохранить на бумаге,
Шедевр, явившийся ему в последние мгновения жизни,
И упал...
Это всего лишь вещи,
Всего лишь неодушевлённые предметы...
Но почему же так сладостно сжимается сердце,
Когда рука касается переплёта старинного фолианта?
Почему просыпается радость в душе,
Когда взгляд скользит по коллекции бабушкиного фарфора?
И почему у пива совершенно особенный вкус,
Когда пьёшь его из кружки,
Из которой когда-то пил твой отец?
Только золото и сталь,
Только женщина и хлеб,
Только радость и печаль,
Только трудный путь во мгле.
Но надежды разве нет
Вдалеке увидеть свет?
Следуя слову Писания,
Он творил своё добро тайно,
Не открывая людям
Ни своего имени,
Ни своего лица,
Ни, даже, самого факта
Своего существования,
Но представляя содеянное им
Как счастливый случай,
Как удачное стечение обстоятельств.
А потом он любовался
Картиной счастья,
Подаренного другим людям,
Как любуется художник
Удавшимся произведением.
И... был счастлив?
Вечер в гостинице. Клонит ко сну.
Руку к бокалу с вином протяну.
Терпкая влага с горчинкой слегка
Плавно покатится вдоль языка.
Выпью её до конца, не спеша,
И неожиданно вспомнит душа
Всё, что мечталось когда-то давно,
Всё, чему сбыться уже не дано.