Сердце бросил как мячик - "лови!"
Сам себе не хозяин поэт.
Он писал ей стихи о любви,
А она улыбалась в ответ.
А в душе расцветала весна.
Ведь она... Улыбалась она!
Что подарил нам для жизни Господь?
Душу бессмертную, смертную плоть,
Боль, чтобы лучше усвоить урок,
Землю, в которую ляжем в свой срок,
Веру, что нас бесконечно любя,
Он подарил нам однажды Себя.
Он был худший из худших,
Но, всё же,
Он был воин -
Человек, обученный убивать
И отражать тяжёлым щитом
Удары противника.
Меч - это власть,
Даже в такой руке!
Смотри, как согнулся в поклоне
Перед ним безоружный поселянин!
Дверь. Дермантин. Звонок.
Тянется вновь рука -
В прошлом нажать не смог -
К кнопке того звонка.
Что меня ждёт теперь?
Тих дребезжащий звук.
Жду, что откроется дверь,
И просыпаюсь вдруг.
Мы встретимся когда-нибудь... В Раю?
Я расскажу тебе про жизнь свою,
Про то, что на земле случилось этой...
Но я боюсь, ты даже не поймёшь,
В моих словах, где правда, а где ложь,
Рождённая фантазией поэта.
