Жизнь свою мы проводим
Среди декораций, среди картин,
Нарисованных кем-то другим,
Зачастую, задолго до нас.
Некоторые из них радуют душу,
Некоторые оставляют нас безразличными,
Многие причиняют боль...
Но однажды,шагнув в пустоту,
Мы увидим перед собой
Пустой белый холст, на котором
Мы будем вольны изобразить
Всё, что пожелаем, всё, что сочтём нужным.
Какие мы найдём в своих душах сюжеты?
Какие краски извлечём из глубин наших сердец?
В радость ли будет нам наше творение?
Warte nur, balde... Строкою поэта
Сердце усталое снова согрето.
Warte nur, balde... Почувствуешь ты,
Как исполняются сны и мечты.
Warte nur, balde... Незримой рукой
Сердцу Всевышний подарит покой.
Положив на подлокотники руки,
Удобно откинувшись на спинку кресла,
Сидит старик.
Взгляд его устремлён в распахнутое окно,
Но он не видит
Ни машин, снующих по мостовой,
Ни пешеходов, заполняющих тротуар,
Ни тополя, осыпающего сыой пух им под ноги.
Перед его взором стоит запущенный парк,
Куст цветущей сирени,
И юноша, решительный и робкий одновременно,
Ломающий ветки на букет единственной, неповторимой...
Он видит спмого себя,
Таким, каким его уже никто не помнит,
Он видит годы, ушедшие за Ахерон.
Белые розы.
А за окном - белый снег
До горизонта.
На белый подоконник
Слетел белый лепесток.
Волна и парус.
К забытому берегу
Зовёт меня сон,
Увиденный сегодня
Перед пробуждением.
Вечер. Тянет холодом.
Пальчики умелые
Вышивают золотом
Лилии по белому.
Утро. Выйдут смелые.
Как рассвет багров!
Скоро знамя белое
Пропитает кровь!