Сочиняя стихи, сочиняю себя понемногу.
Воплощаясь в размеры, становится чище душа.
И ложится дорога старинным торжественным слогом,
И осенние листья по ней под ногами шуршат.

Впереди сквозь туман вижу башни Небесного Града,
Но до них далеко, и туда мне не стоит спешить,
Потому что не всем, кто дошёл, достаётся награда,
Но лишь тем, кто сберёг незапятнанным жемчуг души.

Так что, я чистовик своей жизни пишу понемногу.
И, строфу завершая, хотя не спешу, но иду
По станицам последней главы к своему эпилогу,
Чтобы встретить Того, чью однажды увидел Звезду....