Латынь умирает. Язык, сотворивший Европу,
Уже не звучит в лабиринтах её городов.
На стенках кадильницы только холодная копоть.
Весь выгорел ладан. Но, может, когда-нибудь вновь...

Быть может, когда-нибудь снова затеплится пламя,
И грозные львы зарычат на старинных гербах,
И слово Доната навеки останется с нами,
До срока, когда прозвучит роковая труба...