Это всего лишь вещи,
Всего лишь неодушевлённые предметы...
Но почему же так сладостно сжимается сердце,
Когда рука касается переплёта старинного фолианта?
Почему просыпается радость в душе,
Когда взгляд скользит по коллекции бабушкиного фарфора?
И почему у пива совершенно особенный вкус,
Когда пьёшь его из кружки,
Из которой когда-то пил твой отец?