Он не был поэтом.
Он был писцом,
Добросовестно заносящим на бумагу
Шёпот листвы,
Песни ветра,
Жалобы дождя,
Бесконечные дискуссии
Камней мостовой
С колёсами повозок,
Проезжающих по ним,
И отчаянно пытающихся понять:
Продолжается ли дорога за горизонтом?

А записки свои он озаглавил просто:
"Протоколы будней".
Насколько же они богаче
Моих праздников и триумфов!